Прогнозы

Месяц мечется, прячется.
Вместо месяца – флюгер над Прачечным
штормом штопором в сердце вворачивается.
Тебе сквозь тумана месиво
нетрудно дотронуться
рукой-антенной
до неба над Троицким:
погода нелётная –
жизнь отложена,
но тебе к заливу
вертолетом-взглядом
умчаться несложно.
Легко и скоро

добудешь будущее,
нет еще которого
на сверхмодерновых
метеоприборах:
облачность,
видимость,
влажность,
осадки,
сила,
давление,
скорость,
волнение,
температура,
текстура,
фактура… –
всему тобой дана
точная оценка
до доли мельчайшей,
до сотой процента.
Так средствами любыми
(и числами небесными) –
«Хочу любить! Хочу быть любимым!» –
сигналишь о бедствии.

В каменной пустыне набережной
знаешь прогноз своих слов,
простых как природа? –
Апокалипсис.
Крушение мира…

Но чего ни услышит
поэт,
случайно спешащий мимо!..